方形铁盒子里装着十几根长短不一的木头铅笔，有的削得尖尖的，露出来的木头和铅芯部分又细又长；有的笔尖圆钝，显然历经磨砺，不复最初的锋芒。他不是画家，顶多算个画匠。他经营着一个铺面，给上门的客户画油画像，兼顾装裱，一张画2先令到4先令不等，极少数时候出手阔绰的夫人会给一两磅，而有时街头画速写只有一张3便士，只够买半品脱啤酒。总的来说，生活还过得去。而现在夜幕降临，白天为老爷贵妇们画的那些端庄呆板的油画都被收了起来，连同那些明媚斑斓的颜料——它们把工作台、水泥地板和种种家居物品连同拉曼尔的手，染得肮脏不堪。他曾每天一遍一遍不厌其烦地清洗，然而有些颜色日积月累印在了皮肤的肌理中，变成肤色的一部分。于是一个还算俊朗端正的青年，拥有了一双修长却发灰的手，右手食指和中指指节因长期握笔而结茧肿大成节，指甲修...

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